27 Agosto del 2021 : Mi pequeña Alma se muere por abrazarte.
¡ Hoy tocaba gritarlo !
El anciano que veis, se llama Ángel Muga, murio hacia el 19 de Marzo del 2019. No es mi padre, es mi suegro, pero llegué a amarle como si lo hubiera sido, y se que él a mi también. El es el claro ejemplo de como se puede manipular a un anciano sin conseguirlo...aunque todo aparente lo contrario.
Yo era casi una niña, orgullosa e independiente y no se lo puse nada facil al principio. Pero Ángel, perdonó mis errores y fué sembrando el amor en mi. Mi suegra Olegaria, habia muerto cuando el rondaba los cuarenta y pocos años, demasiado joben para estar tan solo...se dedicó a trabajar y poco más. Una vecina le presentó a una mujer y rehizo su vida junto a ella. Era un hombre timido y reservado que evitaba los enfrentamientos, y eso, nos llevó a hablar por telefono o quedar a tomar un café a escondidas a partir de entonces. Llegamos a ser tan complices, que con la mirada nos entendiamos. Entonces fuí descubriendo a un hombre culto y sabio, con el que podias hablar de cualquier cosa sabiendo que jamás hablaría de ello porque tenia una una empatia y generosidad increibles.
Un día caí muy enferma y todo mi mundo se desmoronó, todos mis familiares fueron desapareciendo...todos, menos él. En los hospitales, en las pruebas médicas, en los largos tratamientos o en las muchas operaciones que afronté durante años, siempre tenia su mano agarrando la mia y sus lágrimas acompañando a las mias. A pesar de que lo tenia que hacer a escondidas, jamás me abandonó. Los dos solos enfrentamos un camino duro y doloroso en silencio. Un día nos cruzamos en la calle y nos abrazamos, su pareja nos soltó y me dijo que no me volviera a acercar a él. Nos separamos llorando, pero eso a ella no le importó, yo me habia divorciado y ya no era de la familia -eso fué lo que me dijo-
Durante años finjimos que no nos hablabamos y los demás lo creyeron porque era lo que le habian dicho que tenia que hacer, y porque en realidad, le tenian por un anciano obediente.
Lo único que nos robaron fue su entierro...me lo dijo su hija en mi casa varios días después del suceso.
También me dijo que en su cartera, entre otras, habian encontrado una foto mia - parecia extrañada al contarlo. -
Nadie supo nunca que desde la residencia a la que le llevaron a morir me llamó para despedirse, y que nosotros, no necesitabamos una misa para sentirnos cerca. Que daba igual donde estariamos porque nos seguiamos queriendo.Aunque para mí, fué muy doloroso ver el poco respeto que mostraron hacia sus sentimientos algunas personas.
Los ancianos deberian de sentir nuestro respeto hacia ellos y no deberian de sentirse presos de los sentimientos ajenos. Su libertad al elegir, deberia de primar sobre nuestro egoismo.
Hoy tocaba gritarlo TE SIGO AMANDO amigo, protector, más que padre... ( tu "Mary tere" como solo tú me llamabas y a mi me encantaba ).
La gata Isis.
Isis.
Conozco una gata
con ojos rasgados
qué predice el futuro
y adivina el pasado.
Que se vuelve mimosa
con quien le dá amor,
y se convierte en tigresa
si siente dolor.
A veces mi gata
se esconde en la Luna,
no quiere que la encuentren
y se queda a oscuras.
Otras veces Isis...
juega a ser niña
se mueve en las sombras,
ronronea, acaricia.
Mi amiga la gata
respeta las rosas
se rasca en sus espinas
aunque sean dolorosas.
Cuando despunta el Alba
se vuelve mujer...
y espera que el amor
vuelva a florecer.
Es curiosa la gata
y quiere aprender
mirando a los ojos
la verdad del ser.
Llegando hasta el fondo
de los sentimientos...
de otros gatos amados
qué viven en sus sueños.
Eragon.
Opuestos en circulos.
Los opuestos se mueven en circulos
como ondas en el agua.
Cada cosa, retorna hacia su opuesto
y más tarde regresa al principio.
El mundo respira...inhala y exhala.
Inspira y espira...en sístole y diástole,
su corazón palpita.
La noche, sigue al día,
a creciente...menguante,
y a la muerte...la vida.
En vigorosa rueda a la que nada escapa
Considera:
La risa y el llanto, el amor y el odio
la soledad y la compañía.
La verdad y la mentira.
Las fases de la luna, el rotar de las cosechas,
el crecer de las mareas.
En sístole y diástole... su corazón palpita,
interminables, los circulos opuestos
como ondas en el agua la vida respiran.
Celebrando el " Día de la poesía " : Poetisa
Poetisa.
La poetisa,
un ser esclavo
que llenó su cuerpo de palabras
que lo habitan dulcemente algunas veces
y...dolorosamente otras.
La poetisa,
que lleva por huesos velas encendidas
para alumbrar las madrugadas
en las que tentando sus debilidades
y afrontando sus fortalezas,
espera a sus musas frente al alba.
Intentando cambiar la rutina en sueños
los sueños en realidades,
la melancolía en mágia
y la magía en palabras,
pegadas unas a otras para grabarlas
en nuestras almas.
En Sevilla, hace años pude pasear por el jardin de los poetas, precioso sitio, al que deseo volver algún día.
Recorrer sus laberintos sin prisas, disfrutando del aroma de sus flores y la compañia de poetas y escritores jueveros , con los que compartí ese fin de semana del que guardo maravillosos recuerdos.
Ojalá :
Qué las palabras sigan siempre vivias...en prosa o poesía.
Qué escritores y poetas sigan alimentando a sus musas, para disfrute de quienes los leemos cada día.
Feliz día de la poesía, queridos amigos !
Y el mundo se paró !
14 de Marzo del 2020...el mundo se paró hace un año, y yo, no me acostumbro a esta forma de vivir , será que soy demasiado torpe para admitir según que cosas.
Cuidaros mucho amigos. Abrazos con dolor de orejas por la tirantez de la mascarilla que me tapa la boca.
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