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Si pudieramos cambiar de rostro,
quitarnos las caretas sin miedo a los espejos
descubririamos, que las arrugas nos han seguido,
que nuestros enemigos, nos han descubierto.
Por mucho trabajo que nos tomemos,
seguimos siendo la diana facil
inocente o culpable de algunos resentidos
que se empeñan en perseguirnos.
Si desviáramos la mirada
el arco seria invisible a nuestros ojos,
pero nosotros, no.
Nuestros sucesivos errores forman una espiral
y nosotros bailamos en el centro
sin saber como emos llegado hasta allí.
Jamás nos dimos cuenta
que las flechas de la envidia y el rencor,
tienen buena memoria.
Los seres que las lanzan ajustan su punteria
dejándonos atónitos ante tanta cobardía.
Poetisa.
La poetisa,
un ser esclavo
que llenó su cuerpo de palabras
que lo habitan dulcemente algunas veces
y...dolorosamente otras.
La poetisa,
que lleva por huesos velas encendidas
para alumbrar las madrugadas
en las que tentando sus debilidades
y afrontando sus fortalezas,
espera a sus musas frente al alba.
Intentando cambiar la rutina en sueños
los sueños en realidades,
la melancolía en mágia
y la magía en palabras,
pegadas unas a otras para grabarlas
en nuestras almas.
Bajo el puente...a contracorriente,
Ni sobre el frío marmol
con la mano convertida en cincel.
Ni sobre la blanca pulpa de papel
con la pluma de Ganso.
Ni con la tinta simpática en la piel.
Escribes en la arena, bajo el puente.
A contracorriente siempre...a contracorriente.
Besar tu piel :
B ailando para ti desnudo mi cuerpo.
E nciendo tus ganas de poseerme.
S in prisa, con la piel temblando...a tí me acerco.
A caricio lentamente tú cuerpo con mis manos.
R ecorro tus labios plácidamente.
T odas tus fantasias cumplo.
U mbral mágico de mis sueños.
P aso tus fronteras temblorosa.
I mpetuoso explorador, lleno de deseos.
E ntrando en mi cuerpo que ardiente espera.
L aberinto de pasión...a ti me entrego.
Ailando
Llega Diciembre, con su insulso silencio
atrapado en el segundero del viejo reloj,
se detiene en el oráculo de mis fantasías,
aspirando el dolor de mis pasiones futuras
descifrando letras escritas a pluma,
axiomas gravados con tinta de henna.
Seis años de mutismo para entender,
¡ que salvo yo !...nadie puede condenarme.
Yo quiero ser Diciembre
cuando se abren los grifos celestes,
anhelo ir, partir, escudriñar el modo...
de defenderme sin miedo,
dejar el sueño de los ángeles quietos.
Mis palabras, ya cansadas de volar quimeras
harán un nido en la mecedora
de un extinto volcán.
Iré sola...indultaré a los buitres derribados
dejándolos en el ostracismo
del olvido más absoluto,
entonces...celebraré ser Diciembre.
¡ El mes que me regaló la vida dos veces !
Permanecía tumbado,
la vista en el techo
al cuello, la almohada.
Permanecía quieto, impasible, desierto.
Junto a la fila de árboles de la calle,
el desnudo calendario le esperaba.
Inquietas las ventanas, la puerta sellada.
¡ Se levantó !
Como se levanta el polvo de las mariposas,
el horario de trenes le cambió el sueño.
Y como por despiste...se vistió y salió.
¡Salió a vivir !
Camino por la acera de al lado,
en el suelo, alguna hoja mal escrita,
algún pecado resbalando por sus mejillas,
medias lunas de ojeras,
un corazón vacío. ¡En un hueco dormido!
¡ Salió a vivir !
Y descubrió, como todas las mañanas,
que el amor...hoy tampoco le estaba buscando.
Sin mayor afán ¡ Salió a vivir !
Fue un atentado de alegría inútil.
¡ Para que no me olvides !
Me internaré con el alma en el fondo de las cosas.
En el aire, en el viento, en el suspiro que te invada con mi recuerdo,
en la voz que te hable, en el trino del pájaro,
en el gemido que oigas por las noches.
En tu hastío, en tu cansancio.
en el agua que bebas, en la lluvia que te moje,
y en el rocío de la mañana.
¡ Me encontrarás en todo lo que existe !
Desgajaré al azar los brotes del silencio...
Y esgrimiré un dolor de candelabros ardiendo.
Entonces...me verás emergiendo del viento,
sobre las alas de tú tempestad.
Me encontrarás, en el torrente de tú memoria,
en el labio que beses, en el polvo que pises,
Y en el hijo que acaricies.
¡ Para que no me olvides !
Huyo a veces de mí, sin darme cuenta.
Huyo de mí a deshoras, a escondidas,
a veces...huyo sin saber a donde
y me pierdo, entre palabras y fonemas.
Casi siempre me acerco
hasta algún súbito reclamo del pasado,
y sin embargo...me pierdo en el penoso
suburbio de las negligencias.
allí donde conviven victimarios y victimas...
y nadie reconoce al fugitivo.
¡ Quédate donde estás! ( me oigo decir )
pero yo, ya me he ido.
¡ Maldita costumbre mía de huir de mi misma !
Como si de un collar
de preciosas perlas se tratara
labras el campo para la siembra
Aras los surcos buscando semillas
y espolvoreando en sementeras.
Vas engarzando una a una, las tareas...
Riegas a tiempo
para que crezcan y lo liberas de malas hierbas.
Como el joyero retira la falsa piedra
del colgante qué al sol espera.
Llega el Otoño
entre sustos y tormentas, miras al cielo
y te atrapa el miedo a perder tú siembra.
Una bella mañana
llena de esperanza ¡ los campos siegas !
Después de tantas dudas, amigo labrador...
Consigues engarzar el broche de tú cosecha.
